pequeñita y delicada
que soy yo.
No tengo la historia del mundo,
pero la imagino en momentos.
Está ahí, muerta en su gente,
viva en las letras.
Es eterna. Yo no lo soy.
Hay la ciencia que cobija,
hay la literatura que pregunta,
hay el arte salpicando la psique.
Hay el futuro, la ciencia ficción.
Hay la muerte de siempre,
brincando de persona a persona.
Hay la muerte en el mundo.
Tanta muerte, tanto mundo.
Voy a morir, todos moriremos,
pero no lo asumimos
no nos rendimos.
II
Navego siempre en mi barquito de letras
y música.
Tú eres otro barquito de letras y música
con quien suelo acompañarme.
Y te escribo...
A veces escucho tu voz...
Es la cercanía la que siento y me hace sonreír.
La cercanía y con tus letras,
tu música y tu voz...
[Fumaba sobre un puente peatonal
preguntándome el porqué de su mala fama
mirando los camiones de basura pasar y
pensando en nuestra cercanía]
Han escrito de la lejanía
del dolor y la tristeza.
Yo prefiero escribir de la cercanía,
de cómo te siento y me siento
al momento de escribir.
Nos escribimos, nos hablamos.
Esa forma que tiene tu ser
de mirarme.
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