Por @Engentada
Mentiría si les dijera que mis padres no sufrieron para
educarme. Estoy 100% convencida de que mi cerebro trabaja en un plano diferente
y a una velocidad distinta a la del resto del mundo. No mejor, ni peor, solo
diferente.
Mi infancia transcurrió tranquilamente entre las 4 paredes
de mi casa. Solo hasta que tuve una bicicleta –y aprendí a usarla (como hasta
los 10 años) me aventuré a salir de la comodidad de mis libros y programas
favoritos, para recorrer las calles de mi colonia a toda velocidad. Claro, toda
la que me permitían mis frágiles piernitas. Por supuesto, día tras día
regresaba con raspones, arañazos, sin algún arete, machucada y llena de tierra.
A lo largo de la primaria (y secundaria también) perdí
varias veces (MUCHAS) la chamarra o el suéter del uniforme. O los colores. O
los libros. O el dinero. Siempre el dinero. El pinche dinero.
He perdido dos de los cuatro celulares que he tenido. A los
16 me perdí en el autobús de regreso a casa. Mi infancia y adolescencia
estuvieron marcados por pequeños detallitos que, aunque a veces podían resultar
fastidiosos o incluso hasta peligrosos, no se me hacían nada extraño. Es más,
yo creía que a todos les pasaba.
No fue hasta que un exnovio (con el que, por cierto, tuve la única relación psicológica y emocionalmente abusiva de mi vida) me hizo ver la realidad con una frase que me marcó el resto de mis días:
“Es que no puedo creer que seas TAN TORPE.”
Ahí estaba la verdad de todo el asunto. Hasta entonces fue que pude asumir que en realidad yo era una persona torpe. Obviamente corté con el tipo varios meses después, pero fue una verdad dolorosa y a la fecha odio admitirlo, pero sigue siendo una característica molestamente predominante en mi vida.
No pasa un día sin que me tropiece o me golpee con algo; todavía sigo perdiendo dinero, una vez perdí la cartera con todas las credenciales saliendo de la universidad, y en otra ocasión, hace muy poco, perdí un billete de 100 con el que un alumno me acababa de pagar; aún sigo perdiendo chamarras e incluso en mis años de alcoholismo moderado llegué a perder la conciencia.
Creo fervientemente que el hecho de que siga viva se debe más a mi suerte que a alguna habilidad de homo-neandertalis de autopreservación que los humanos deberíamos tener por regla general almacenada en las cadenas de ADN o algo por el estilo.
No fue hasta que un exnovio (con el que, por cierto, tuve la única relación psicológica y emocionalmente abusiva de mi vida) me hizo ver la realidad con una frase que me marcó el resto de mis días:
“Es que no puedo creer que seas TAN TORPE.”
Ahí estaba la verdad de todo el asunto. Hasta entonces fue que pude asumir que en realidad yo era una persona torpe. Obviamente corté con el tipo varios meses después, pero fue una verdad dolorosa y a la fecha odio admitirlo, pero sigue siendo una característica molestamente predominante en mi vida.
No pasa un día sin que me tropiece o me golpee con algo; todavía sigo perdiendo dinero, una vez perdí la cartera con todas las credenciales saliendo de la universidad, y en otra ocasión, hace muy poco, perdí un billete de 100 con el que un alumno me acababa de pagar; aún sigo perdiendo chamarras e incluso en mis años de alcoholismo moderado llegué a perder la conciencia.
Creo fervientemente que el hecho de que siga viva se debe más a mi suerte que a alguna habilidad de homo-neandertalis de autopreservación que los humanos deberíamos tener por regla general almacenada en las cadenas de ADN o algo por el estilo.
Y sí. Después de todos estos años, sigo perdiéndome en el
camión.
Hoy por ejemplo salí de mi ex lugar de trabajo, rumbo a mi
casa. El autobús se detuvo al lado de una
explanada en el centro y mientras la gente se bajaba, un señor que venía
sentado junto a mí, al otro lado del pasillo, me pregunta si ésa era “lameda
central”. En los tres segundos que me tardé en regresar de mi mundo lo miré a
él y a la plaza consecutivamente, hasta que algo hizo “clic” y atiné a decirle “uy,
no señor, no se baje, todavía falta”, pero la doña enfrente de mí ya estaba
inmersa en la conversación, explicándole –muy muy mal, por cierto, por dónde
pasaba el camión. Después de casi mandar la ruta hasta París, le dijo que
pasaba por la central camionera. El don, más confundido que una gorda en una
barra de ensaladas, nos miraba a la señora y a mí alternativamente, sufriendo
obviamente , en su pequeña cabeza, porque la señora NO SE CALLABA, como buena
persona que a huevo tiene qué decir algo para probar que sabe, aunque no tenga
la razón. En fin, el señor terminó aclarando (como pudo) que él sólo iba a la
alameda central y que le indicara dónde se bajaba. A la señora le valió tres
kilos de viril de toro y le dijo que ella se bajaba en el mercado Escobedo y
que él debía bajarse en la siguiente parada, “esa que está por el Gómez Morín”.
SEÑORA WEY, obviamente si no es de aquí no entenderá jamás ninguna referencia queretana
que se le de, pero por suerte yo seguía en el autobús después de que se bajó Doña
Elocuente y pude evitar que se bajara en repetidas ocasiones.
Luego de un rato me dispuse a tuitear lo enojada que estaba
con la gente y el mundo, Y SE ME FUE EL AVIÓN POR COMPLETO. En algún momento,
mi cerebro asumió por su cuenta de que yo YA HABÍA HECHO EL TRANSBORDO a la
ruta que me trae para mi casa, y no me bajé donde era. Las cosas empezaron a no
cuadrar cuando para mi susto la ruta dio una vuelta hacia la derecha, cuando
debía seguir por la misma calle. Bernardo Quintana es una arteria principal de
la ciudad, la cual es atravesada por un puente que, como descubrí con
desagrado, no tiene acceso desde la banqueta lodosa donde te deja el autobús
después de sonar con desesperación el timbre de bajada.
Después de caminar por un acotamiento estúpidamente estrecho
y lleno de lodo en busca de una manera de subirme al pinche puente, o en su
defecto pasar a la colonia de al lado, tuve que brincar la bardita que separa
la vialidad del camellón del otro lado. Al cruzar la calle me acerqué demasiado
a una reja y sentí un golpe en el brazo, proveniente de la cabezota de un
rottweiler que evidentemente no tiene civilidad por culpa de su dueño. Después
del segundo susto consecutivo de la noche logré calmarme lo suficiente para
trazar una ruta a través de una colonia donde dos de mis amigos viven, y que yo
pensé que conocía. Pues resulta ser que no la conozco tan bien como pensé
porque después de caminar un rato no encontraba nada conocido. Por suerte luego
de un rato sí llegué a la parada de autobuses donde debí haberme bajado, y no
lo hice. Echarle la culpa a las redes sociales o incluso a los smartphones se me
haría completamente injusto dadas las circunstancias, y por el contrario es mi
deber admitir que la torpeza es un elemento ya inherente a mi vida. Solo espero
que las cosas sean en realidad como cuando era pre adolescente y podía darme el
lujo de pensar “esto a cualquiera le pasa”.
